Marineheld erhält Medaille für Operation auf See im Jahr 1942: NPR

Jennifer Ludden

Lipes und seine verstorbene Frau zeigen Küchenutensilien, die denen ähneln, die er bei seiner historischen U-Boot-Blinddarmoperation verwendet hat. Wheeler B. Lipes Collection Bildunterschrift ausblenden

Die Darstellung des Einsatzes an Bord der USS Seadragon durch den Künstler John Falter. Es trug den Titel „Submarine Appendectomy“ und wurde ursprünglich im Juli 1943 in der Zeitschrift „Esquire“ veröffentlicht. Die Nebraska State Historical Society verbirgt die Bildunterschrift

Die Darstellung des Einsatzes an Bord der USS Seadragon durch den Künstler John Falter. Es trug den Titel „Submarine Appendectomy“ und wurde ursprünglich im Juli 1943 in der Zeitschrift Esquire veröffentlicht.

Im September 1942, als die japanischen Streitkräfte weiterhin den Südpazifik hielten, drang die USS Seadragon in die feindlichen Gewässer des Südchinesischen Meeres ein. An Bord des Marine-U-Bootes litt Darrell Rector, Seemann 1. Klasse, unter Magenschmerzen, aber da kein Arzt an Bord war, hatte er sich hilfesuchend an Pharmacist's Mate Wheeler B. Lipes gewandt.

Lipes, dessen einzige medizinische Erfahrung darin bestand, dass er drei Jahre lang als Labortechniker in einem Krankenhaus gearbeitet hatte, erkannte sofort, dass es sich bei Rector um Symptome einer akuten Blinddarmentzündung handelte. Wenn sein Blinddarm nicht entfernt würde, würde Rector sterben.

Unter dem Meer richtete Lipes eine chirurgische Abteilung ein. Er bereitete gängige Kücheninstrumente als medizinische Geräte vor – Löffel für Retraktoren und ein mit Gaze ausgekleidetes Teesieb als Anästhesiemaske. Ohne formelle chirurgische Ausbildung führte Lipes eine Notfall-Blinddarmentfernung durch – die erste größere Operation an Bord eines U-Bootes. Rector überlebte, starb jedoch zwei Jahre später beim Untergang der USS Tang.

Obwohl sich die historische Chirurgie fest in der Geschichte der Marine etablierte, erhielt Lipes – heute 84 – nie eine offizielle Anerkennung für seine Leistung. Aber am Sonntag, dem 20. Februar, über 60 Jahre nach der U-Boot-Operation, wird Lipes die Navy Commendation Medal für die Rettung des Lebens eines Kameraden verliehen.

Eine Pulitzer-würdige Geschichte

Vier Monate nach der erfolgreichen Operation erzählte George Weller, Reporter der Chicago Daily News, Lipes' Geschichte. Nachfolgend finden Sie seinen Artikel, der 1942 mit dem Pulitzer-Preis für herausragende Berichterstattung ausgezeichnet wurde.

„Doc“ Lipes besetzt die Offiziersmesse eines U-Boots

Irgendwo in Australien – „Sie geben ihm jetzt Äther“, sagten sie damals in den hinteren Torpedoräumen.

„Er ist untergegangen und sie sind bereit, ihn aufzuschneiden“, flüsterte die Besatzung, die auf ihren Rohrkojen zwischen Torpedos saß.

Ein Mann trat vor und legte leise seinen Arm um die Schulter eines anderen Mannes, der die Bugtauchflugzeuge bediente.

„Halte sie ruhig, Jake“, sagte er. „Sie haben gerade den ersten Schnitt gemacht. Sie suchen jetzt danach.“

„Sie“ waren eine kleine Gruppe von Männern mit besorgten Gesichtern, deren Arme in umgekehrten weißen Pyjamamänteln steckten. Mullbinden verbargen alle ihre Gesichtsausdrücke bis auf die Anspannung in ihren Augen.

„Es“ war ein akuter Anhängsel im Dekanat von Chautauqua, Kansas. Am Tag zuvor, Rectors erstem Geburtstag auf See, waren die Stallschmerzen unerträglich geworden. Er war neunzehn Jahre alt.

Der große Tiefenmesser, der wie eine Fabrikuhr aussieht und neben dem „Weihnachtsbaum“ aus roten und grünen Messgeräten steht, die die Flutkammern regulieren, zeigte an, wo sie sich befanden. Sie befanden sich unter der Oberfläche. Und über ihnen kreuzten und überquerten feindliche Gewässer die surrenden Propeller japanischer Zerstörer und Transportschiffe.

Der nächstgelegene Marinechirurg, der für die Operation des neunzehnjährigen Seemanns zuständig war, war Tausende von Meilen und viele Tage entfernt. Es gab nur eine Möglichkeit, das Platzen des Blinddarms zu verhindern, und zwar die, dass die Besatzung ihren Schiffskameraden selbst operieren musste.

Und genau das haben sie getan; Sie operierten ihn. Es handelte sich wahrscheinlich um eine der teilnehmerstärksten Operationen, die jemals stattgefunden hat.

„Er sagt, er ist bereit, seine Chance zu nutzen“, flüsterten die Tropfen von Schott zu Schott.

„Der Typ ist normal“ – das Wort verbreitete sich von Bugflugzeugen zu Propellerflugzeugen und wieder zurück.

Sie „hielten sie ruhig.“

Der Chefarzt war ein 23-jähriger Apothekerkollege, der eine blaue Bluse mit weißem Kragen und weicher weißer Entenmütze trug. Sein Name war Wheeler B. Lipes. Er stammte aus Newcastle in der Nähe von Roanoke, Virginia, und absolvierte den Navy-Krankenhauskurs in San Diego. Anschließend diente er drei Jahre im Marinekrankenhaus von Philadelphia, wo seine Frau lebt.

Lipes‘ Spezialität als Labortechniker war die Bedienung einer Maschine, die Herzschläge registriert. Er wurde als Elektrokardiograph eingestuft. Aber er hatte gesehen, wie Navy-Ärzte ein oder zwei Blinddarme entfernten, und dachte, er könnte es schaffen. Unter Wasser erhielt er seine erste Chance zu operieren.

Es gab Schwierigkeiten mit dem Äther. Unter der Wasseroberfläche liegt der Druck im Inneren eines Bootes über dem Atmosphärendruck. Unter Druck wird mehr Äther absorbiert. Die U-Bootfahrer wussten nicht, wie lange ihr Einsatz dauern würde.

Sie wussten nicht, wie lange es dauern würde, den Blinddarm zu finden. Sie wussten nicht, ob genügend Äther vorhanden sein würde, um den Patienten während der gesamten Operation unter Wasser zu halten.

Sie wollten nicht, dass der Patient aufwachte, bevor sie fertig waren.

Sie beschlossen, die Operation auf dem Tisch in der Offiziersmesse durchzuführen. Im neuesten und geräumigsten amerikanischen U-Boot hat die Garderobe ungefähr die Größe eines Pullman-Wagensalons. Flankiert wird er von an der Wand befestigten Sitzbänken und ein Tisch nimmt den ganzen Raum ein – man betritt den Raum bereits mit gebeugten Knien, um sich hinzusetzen. Die einzige Möglichkeit, in den Krankensälen aufrecht zu bleiben, ist das Knien.

Der Operationssaal war gerade lang genug, um den Kopf und den Kopf des Patienten zu bedecken

Die Füße erreichten die beiden Enden, ohne überzuhängen.

Zuerst holten sie eine ärztliche Untersuchung heraus und lasen sich über den Anhang, während Rector mit schmerzbleichem Gesicht dabei war. Legen Sie sich in die schmale Koje. Es war wahrscheinlich die demokratischste chirurgische Operation, die jemals durchgeführt wurde.

Jeder, vom Boxflieger bis zum Koch in der Kombüse, kannte seine Rolle.

Der Koch stellte die Äthermaske zur Verfügung. Es war ein umgedrehtes Teesieb. Sie bedeckten es mit Gaze.

Der 23-jährige „Chirurg“ hatte in seinem Team aus „Ärzten“ allesamt Männer, die in Alter und Rang älter waren als er. Sein Anästhesist war der Kommunikationsoffizier Lieutenant Franz Hoskins aus Tacoma, Washington.

Bevor sie Rector in die Krankenstation trugen, bat der U-Boot-Kapitän, Lieutenant Commander WB Ferrall aus Pittsburgh, Lipes als „Chirurg“ um ein Gespräch mit dem Patienten.

„Hören Sie, Dean, so etwas habe ich noch nie gemacht“, sagte Lipes. „Du hast sowieso keine große Chance, durchzukommen. Was sagst du?“

„Ich weiß genau, wie es ist, Doc.“

„Es war das erste Mal in seinem Leben, dass jemand Lipes „Doc“ nannte. Aber in ihm herrschte neben der Beständigkeit, die zum Beruf eines U-Bootfahrers gehört, auch eine neue Ruhe.

Das Bedienungspersonal passte die Mullmasken an, während die Mitglieder der Maschinenraumbesatzung ihre umgedrehten Pyjamamäntel über die ausgestreckten Arme zogen. Die Werkzeuge wurden ausgelegt. Für einen Großeinsatz waren sie alles andere als perfekt oder vollständig. Das Skalpell hat keinen Griff.

Aber U-Bootfahrer sind es gewohnt, Dinge zu „manipulieren“. In der Hausapotheke befanden sich zahlreiche Hämostatika, kleine Zangen zum Verschließen von Blutgefäßen. Der Maschinist hat aus einem Hämostat einen Griff für das Skalpell „gebastelt“.

Wenn Sie sich einer Operation unterziehen müssen, benötigen Sie ein Antiseptikum. Beim Stöbern in der Hausapotheke fanden sie Sulfanilamid-Tabletten und zermahlen sie zu Pulver. Eines fehlte: Es gab keine Möglichkeit, die Wunde nach dem Schnitt offenzuhalten. Die hierfür verwendeten chirurgischen Instrumente werden „Muskelretraktoren“ genannt. Was würden sie für Retraktoren verwenden? In der Hausapotheke befand sich nichts, was eine Antwort gab, also gingen sie wie üblich zur Kombüse des Kochs.

In der Kombüse fanden sie Esslöffel aus Monel-Metall. Sie haben diese im rechten Winkel gebogen und hatten ihre Retraktoren.

Sterilisatoren? Sie gingen zu einem der fettigen kupferfarbenen Torpedos, die neben den Rohren warteten. Sie melkten Alkohol aus dem Torpedomechanismus und verwendeten ihn zusätzlich zu kochendem Wasser.

Das Licht in der Offiziersmesse schien unzureichend; Operationssäle haben immer große Lampen. Also brachten sie eine der großen Fluten, die für Nachtverladungen verwendet wurden, und montierten sie in der schrägen Decke der Offiziersmesse.

Der Moment für die Operation war gekommen. Rector, sehr blass und nackt, streckte sich auf der schrägen Decke der Offiziersmesse aus.

Der Moment für die Operation war gekommen. Rector, sehr blass und nackt, streckte sich im Schein der Lampen auf dem Messetisch aus.

In Torpedoalkohol getränkte Gummihandschuhe wurden über die Hände des jugendlichen „Docs“ gezogen. Die Finger waren zu lang. Die Gummienden tropften schlaff herüber.

„Sie sehen aus wie Mickey Mouse, Doc“, sagte ein Zuschauer.

Lipes grinste hinter der Gaze.

Der Pfarrer auf dem Messetisch befeuchtete seine Lippen und warf einen Seitenblick auf die Teesieb-Äthermaske.

Da seine Vorgesetzten seine Untergebenen waren, sah Lipes ihnen in die Augen, nickte und Hoskins legte die Teemaske auf Rectors Gesicht. Es wurden keine Worte gesprochen; Hoskins wusste bereits an seinem Blick, dass er zusehen sollte, wie sich Rectors Pupillen weiteten.

Der 23-jährige Chirurg, der der alten Handregel folgte, legte seinen kleinen Finger auf Rectors herabhängenden Nabel, seinen Daumen auf die Spitze des Hüftknochens, und indem er seinen Zeigefinger gerade nach unten senkte, fand er die Stelle, an der er hin wollte schneiden. An seiner Seite stand Leutnant Norvell Ward aus Indian Head, Maryland, der sein Assistenzarzt war.

„Ich habe ihn wegen seiner Coolness und Zuverlässigkeit ausgewählt“, sagte der Doc hinterher über seinen Vorgesetzten. „Er fungierte als meine dritte und vierte Hand.“

Die Aufgabe von Leutnant Ward bestand darin, dem Rektor Esslöffel in die Seite zu geben, während Lipes durch aufeinanderfolgende Muskelschichten schnitt.

Der technische Offizier Lieutenant S. Manning aus Cheraw, South Carolina, übernahm den Job, der in einem normalen Operationssaal als „Zirkulationskrankenschwester“ bekannt ist. Seine Aufgabe bestand darin, dafür zu sorgen, dass weiterhin Pakete mit sterilen Verbänden ankamen und dass Torpedoalkohol und kochendes Wasser regelmäßig aus der Kombüse eintrafen.

Sie hatten einen sogenannten „Instrumentenpasser“ im Chef Yeoman HF Wieg aus Sheldon, North Dakota, dessen Aufgabe es war, dafür zu sorgen, dass die Esslöffel immer sauber kamen. Auch U-Boot-Kapitän Ferrall hatte seinen Teil dazu bei. Sie machten ihn zum „Blockflötenspieler“. Es war seine Aufgabe, die Schwämme zu zählen, die in Rector gelandet waren. Die als Retraktoren verwendeten Esslöffel wurden doppelt gezählt: einer vom Kapitän und einer vom Koch, der sie selbst aus der Kombüse verteilte.

Lipes brauchte in seinen Gummikugeln mit Klappfinger fast zwanzig Minuten, um den Blinddarm zu finden.

„Ich habe es auf einer Seite des Blinddarms versucht“, flüsterte er nach den ersten Minuten. „Jetzt versuche ich es mit dem anderen.“

Geflüsterte Meldungen drangen zurück in den Maschinenraum und die Mannschaftsquartiere.

„Der Doc hat eine Seite von etwas ausprobiert und versucht es jetzt mit der anderen Seite.“

Nach weiterer Suche flüsterte Lipes schließlich: „Ich glaube, ich habe es. Es steckt weit im blinden Darm.“

Lipes verwendete den klassischen McBurney-Schnitt. Jetzt war die Zeit gekommen, in der das Leben seines Schiffskameraden vollständig in seinen Händen lag.

„Noch zwei Löffel.“ Sie gaben die Nachricht an Lieutenant Ward weiter.

„Zwei Löffel um 14.45 Uhr [14.45 Uhr]“, schrieb Skipper Ferrall auf seinen Notizblock.

„Mehr Taschenlampen. Und noch eine Kampflaterne“, forderte Lipes.

Das mit weißem Vaseline eingeschäumte Gesicht des Patienten begann eine Grimasse zu ziehen.

„Geben Sie ihm mehr Äther“, befahl der Doc.

Hoskins blickte zweifelnd auf die ursprünglichen fünf Pfund Äther, die jetzt auf knapp drei Viertel einer Dose geschrumpft waren, aber wieder einmal war das Teesieb mit Äther getränkt. Die Dämpfe stiegen auf, verdickten die Luft in der Kabine und verursachten Schwindelgefühle beim Operationspersonal.

„Möchten Sie, dass die Gebläse beschleunigt werden?“ fragte der Kapitän den Doc.

Die Gebläse begannen lauter zu surren.

Plötzlich kam der Moment, in dem der Doc seine Hand ausstreckte und auf die Nadel zeigte, in die 20-Tage-Chromkatdarm eingefädelt war.

Einer nach dem anderen kamen die Schwämme heraus. Einer nach dem anderen wurden die rechtwinklig gebogenen Esslöffel herausgezogen und in die Kombüse zurückgebracht. Am Ende war es der Kapitän, der Lipes anstieß und auf die Liste mit den verbogenen Esslöffeln zeigte. Einer fehlte. Lipes greift zum letzten Mal in den Einschnitt, zieht den Gabellöffel heraus und verschließt den Einschnitt.

Sie hatten sogar das Werkzeug parat, um den Faden abzuschneiden. Es war eine Fingernagelschere, gut gebrüht in Wasser und Torpedosaft.

In diesem Moment war die letzte Dose Äther trocken. Sie hoben Rector hoch und trugen ihn in die Koje von Leutnant Charles K. Miller aus Williamsport, Pennsylvania. Als Tauchoffizier hatte während des Einsatzes allein Leutnant Miller die Kontrolle über das Schiff gehabt.

Eine halbe Stunde, nachdem der letzte Esslöffel entnommen worden war, öffnete Rector die Augen. Seine ersten Worte waren: „Ich bin immer noch da und pitche.“

Inzwischen hingen die schweißdurchnässten Beamten ihre Pyjamas zum Trocknen auf. Für eine Operation, die normalerweise 45 Minuten in Anspruch nahm, hatten die Amateure etwa zweieinhalb Stunden gebraucht.

„Es war nicht einer dieser ‚schnellen Ventilanhänge‘“, murmelte Lipes entschuldigend, als er die ersten Handgriffe auf seinen Schultern spürte.

Innerhalb weniger Stunden kamen die Bug- und Heckflieger, die unter der Leitung von Leutnant Miller verhindert hatten, dass das U-Boot in der stürmischen See 150 Minuten lang um mehr als ein halbes Grad vertikal schwankte, vorbei, um Rectors Dankeszwinkern entgegenzunehmen. Die einzige Bemerkung des Rektors war: „Mensch, ich wünschte, Earl wäre hier, um diesen Job zu sehen.“ Sein Bruder Earl, ein Seemann auf dem U-Boot-Tender Pigeon der Marine, steht auf der Liste der Vermissten in Corregidor und wurde wahrscheinlich gefangen genommen.

Als das U-Boot in dieser Nacht auftauchte, hielten sich die äthergetränkten U-Boot-Besatzungsmitglieder an den Seiten des Kommandoturms fest und schwankten unsicher auf ihren Füßen. Dreizehn Tage später war Rektor, völlig genesen, an seiner Kampfstation und besetzte die Telefone. In einer Flasche, die auf den Regalen des U-Boots vibrierte, befand sich das wertvolle Ausstellungsstück des Chirurgen Lipes – der erste Blinddarm, der jemals unter feindlichen Gewässern entfernt wurde.

Nachdruck aus den Chicago Daily News, 14. Dezember 1942.